Non, non, Madame lui dit-il ; il fut deux jours en Avignon, à son retour de l’armée, pour se rafraîchir, et là il vit deux fois madame de Castelanne. Juger si cela se peut appeler amour ! Mais, Madame, ajouta-t-il en s’adressant à madame d’Olonne, qui vous a si bien instruite de tout ce que faisoit mon maître ? — Hélas ! répondit-elle, je ne sais là-dessus que le bruit public ; mais il est si commun de cette passion même qu’elle est en partie cause de sa mort[1], que personne ici ne l’ignore. Et se remettant à pleurer plus fort qu’auparavant, la comtesse, qui ne cherchoit qu’à faire diversion à sa douleur, lui demanda si elle ne connoissoit pas de qui étoit l’écriture d’un dessus de lettre qu’elle lui montra. « Oui ! répondit madame d’Olonne, c’est une lettre de mon maître d’hôtel. — Ceci doit être curieux, dit la comtesse ; il faut voir ce qu’il écrit. » Et là-dessus elle ouvrit cette lettre.
LETTRE.
Quoi que Madame vous mande, sa maison ne se désemplit point des Normands. Ces diables seroient bien mieux en leur pays qu’ici. J’enrage, Monseigneur, de voir ce que je vois, dont je ne vous mande pas les particularités, parceque j’espère que vous serez bientôt ici où vous mettrez ordre à tout vous-même.
Par ces Normands le maître d’hôtel entendoit parler de Beuvron et de
ses frères, Iv
- ↑ Voilà Vanel soutenu, et Desmaizeaux.
