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LXXXI
Le gerfaut plane, la montagne est abrupte et déchirée.
Aux flancs de ses plus hauts rochers, l’océan qui la couvrit de ses ondes amères a laissé la trace étoilée des coquilles, comme, sur le sable des grèves, se marquent les pas sautillants des oiseaux.
C’est là que me sont apparus les derniers vestiges du donjon de la princesse blonde, dont la chevelure, aujourd’hui, repose dans un coffret de verre.
Pendant les heures longues des jours et des nuits, la persévérance du vent en a ouvragé, comme une rare den-
