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La maison !… ce mot me suffoque ! Juba s’en retourne désolé auprès de sa jeune maîtresse ; Blanche me regarde tristement du haut de notre éminence favorite, et les fleurs qu’elle a moissonnées tombent inaperçues de sa corbeille. J’entends ma mère ; elle chante à demi-voix, assise avec son ouvrage à sa fenêtre ouverte. Comment… ? ah ! comment, en vérité ?
