sieur Squills, dit le capitaine. Je sais que le gentleman de votre profession qui nous soigne veut vendre sa clientèle.
— Humph ! c’est un voisinage horriblement sain, je soupçonne !
— Mais, oui, malheureusement, monsieur Squills ; toutefois, si vous vous en mêlez, dit mon oncle malicieusement, un grand changement pour le mieux peut s’effectuer sous ce rapport. »
M. Squills allait répliquer, quand drelin-drelin-tin-tin ! tout à coup la sonnette de la grande porte fut secouée d’une manière si vigoureuse, si impatiente et si familière, que nous nous levâmes tous en sursaut, nous regardant avec surprise. Qui pouvait-ce bien être ? Nous ne restâmes pas longtemps en suspens ; car un instant après, la voix de l’oncle Jack, toujours claire et distincte, retentit dans le vestibule. Nous nous regardions encore stupéfaits, lorsque M. Tibbets, un cache-nez tout neuf autour du cou, et un paletot très-confortable du meilleur drap de Saxe sur le dos, se précipita dans la chambre, entraînant avec lui une quantité considérable d’air froid, qu’il se hâta de fondre, d’abord dans les bras de mon père, puis dans ceux de ma mère. Il se dirigea ensuite vers le capitaine ; mais celui-ci se réfugia derrière une petite table, avec un : « Hem ! monsieur… Jack… hem, hem ! » Ayant échoué de ce côté, M. Tibbets se débarrassa de ce qui restait de froid après son paletot, en le frottant contre votre humble serviteur, donna une tape amicale à Squills sur le dos, et alla ensuite se mettre dans sa position favorite devant le feu.
« Je vous ai fait une surprise, eh ? dit l’oncle Jack en se dépouillant de son paletot devant la cheminée ; mais non, ce n’est pas une surprise ; vous deviez connaître le cœur de Jack, vous du moins, Austin Caxton, qui savez tout ; vous avez dû voir qu’il regorge des émotions les plus tendres et les plus fraternelles, qu’une fois délivré de cette maudite prison (vous pouvez vous figurer quel triste séjour cela fait, monsieur), je n’aurais de repos ni jour ni nuit avant d’être accouru ici… ici, au cher nid de famille, pauvre pigeon blessé que je suis ! » ajouta pathétiquement l’oncle Jack, après avoir tiré son mouchoir de son paletot, qu’il venait de jeter sur le fauteuil de mon père.
Pas un mot ne fut répondu à cette touchante péroraison d’un si éloquent discours. Ma mère baissait sa jolie tête et pa-
