Je consolai, grondai, ris, prêchai et suppliai en même temps ; puis, emmenant doucement ma mère, j’entrai dans le cabinet de mon père.
À la table était assis M. Squills, la plume à la main, et un verre de son punch favori à côté de lui. Mon père était debout contre la cheminée, un peu plus pâle qu’à l’ordinaire ; mais sa physionomie exprimait une résolution toute nouvelle pour son indolence douce et rêveuse. Il leva les yeux quand la porte s’ouvrit, et mettant le doigt sur ses lèvres, il dit gaiement en jetant un coup d’œil du côté de ma mère :
« Le mal n’est pas grand. Ne croyez pas ce qu’elle vous dit ! Les femmes exagèrent toujours et prennent leurs vains fantômes pour des réalités : c’est le défaut de leurs vives imaginations, ainsi que Wierus l’a clairement prouvé en expliquant les signes, taches et becs-de-lièvre qu’elles infligent à leurs innocents enfants, même avant qu’ils soient nés… Mon cher fils, ajouta mon père lorsque je l’eus embrassé en souriant, je vous remercie de ce sourire ! Dieu vous bénisse ! »
Il me serra la main et se détourna un moment. « C’est une grande consolation, reprit mon père après un instant de silence, de savoir, quand un malheur arrive, qu’on n’aurait pu l’empêcher. Squills vient de découvrir que je n’ai pas la bosse de la prudence, de sorte que, craniologiquement parlant, si j’avais évité un mal, je me serais certainement heurté la tête contre un autre.
— Un homme qui a votre tête est fait pour être mis dedans, dit M. Squills en manière de consolation.
— Entendez-vous cela, ma bonne Kitty, et avez-vous encore le cœur de blâmer Jack, cette pauvre créature affligée d’une bosse à mettre dedans tous les joueurs à la Bourse ? Quelqu’un peut-il résister à sa bosse, Squills ?
— Impossible, répondit le chirurgien d’un ton d’autorité.
— Tôt ou tard elle l’embarrassera dans ses invisibles mailles, n’est-ce pas, Squills ? elle le fera tomber dans le piège fatal de sa cellule cérébrale. C’est là que le sort l’attend, comme le fourmi-lion dans son trou.
— Ce n’est que trop vrai, dit Squills. Quel professeur de phrénologie vous eussiez fait !
— Allez donc, ma chère amie ! reprit mon père, et ne blâmez que cette triste cavité de mon crâne, où la prudence… n’est
