CHAPITRE VIII.
Je n’ai pas fait mention de mon oncle Roland. Il est parti pour chercher sa fille. Il reste plus longtemps qu’on ne s’y attendait. Cherche-t-il encore son fils, là comme ici ? Mon père a fini la première partie de son ouvrage, deux gros volumes. L’oncle Jack, qui a l’air triste depuis quelque temps, et ne sort presque plus excepté le dimanche (jour où toute la famille se réunit chez mon père pour dîner), l’oncle Jack, dis-je, a entrepris de les vendre.
« N’ayez pas trop grand espoir, dit l’oncle Jack en enfermant les manuscrits dans deux cartons rouges à couvercles brisés, qui ont appartenu à une de ses défuntes compagnies. N’ayez pas trop grand espoir au sujet du prix. Ces éditeurs ne risquent jamais beaucoup sur un premier essai. Ils se font prier pour jeter un simple coup d’œil sur un livre.
— Oh ! dit mon père, s’ils se chargeaient seulement de le publier à leurs risques, je ne tiendrais pas beaucoup au reste. Dryden a dit :
— Dryden a fait là une observation d’une bêtise rare, reprit l’oncle Jack ; il aurait dû s’y mieux connaître.
— Il s’y connaissait bien, dis-je, car il se servait de sa plume pour remplir ses poches, le pauvre homme !
— Mais sa plume n’était pas vénale, monsieur l’anachronisme, riposta mon père. On ne peut appeler vénal un boulanger parce qu’il vend ses pains ; il est vénal s’il se vend lui-même. Dryden ne faisait que vendre ses pains.
— Et il faut que nous vendions les nôtres, dit l’oncle Jack d’un air solennel. Mille livres le volume ne serait pas un prix exagéré, n’est-ce pas ?
— Mille livres le volume ! s’écria mon père. Gibbon, je crois, n’en reçut pas davantage.
