Mais ça peut pas durer toujours,
Après la saison des amours
C’est la mistoufe et, ben souvent,
Faut s’les caler avec du vent…
Filer la comète et la cloche,
À la Bastoche.
Un soir qu’il avait pas mangé,
Qu’i’ rôdait comme un enragé ;
Il a, pour barbotter l’quibus
D’un conducteur des Omnibus,
Crevé la panse et la sacoche,
À la Bastoche.
