Tel en semaine et tel les beaux Dimanches,
Je vous revois, — et par toutes saisons,
Quand le printemps verdissait vos buissons
Ou que la neige alourdissait vos branches.
Parc vénérable, hérité des aïeux,
Legs de leur art, emblème de leur force.
Où circulait dans l’air et sous l’écorce
Un charme épars, subtil, émané d’eux.
Mieux que le bronze au Temple de Mémoire,
Mieux que les vers et que les parchemins,
Les troncs meurtris au creux de ses chemins
Nous racontaient sa glorieuse histoire,
Nous reparlant, en des mots immortels,
De la patrie et de sa délivrance,
Des héros morts, aux jours d’indépendance,
Pour notre sol, nos foyers, nos autels.
Et le voilà, muet, chargé de chaînes !
On le condamne, on le ferme pour nous.
En le mettant ainsi sous les verrous
Espère-t-on emprisonner des chênes ?
Les empêcher de croître en liberté ?
Et quand on a cadenassé la porte
Empêche-t-on que la vie entre et sorte
Par le grillage, au cœur de la cité ?
