MARTYRS
Seront-ils fusillés ? La grâce adviendra-t-elle ?
Chaque instant ajoutait à leur transe mortelle
Quand, extraits certain soir de leur cellule, enfin,
On les introduisit, au greffe, tous les vingt.
Leur sort énigmatique, encor plus que la crainte,
Sur leurs traits ravagés a creusé son empreinte,
Car un mois tout entier, depuis le jugement,
Le spectre les hanta dans l’épouvantement.
La sentence est rendue, implacable, fatale :
Six d’entr’eux subiront la peine capitale.
Leurs proches sont déjà convoqués au parloir.
Qui dira leurs sanglots, leurs cris de désespoir,
Les transports éperdus des enfants et des mères,
Leurs lamentations et leurs vaines colères ?
Mais eux vont s’apaiser, les martyrs de demain,
Et se ressaisissant d’un effort surhumain :
