Voici que vingt chevaux, dès la pointe du jour,
Arrivent, galopant, sous les murs de la cour :
Le marteau retentit sur le portail de chêne,
Le dogue en aboyant a secoué sa chaîne.
Le clerc généreux s’arme, et journaliers, valets,
L’entourent, et soudain, à leurs coups de sifflets,
Les fourches, les fléaux, les faux à large lame
Des fermes accouraient, lorsque parut la dame ;
Elle-même poussa, robuste, les verrous,
Fit mouvoir la serrure, et dit : « Que voulez-vous ?
— J’ai des ordres. — C’est bien. » Et sans plaintes, sans larmes,
Elle apaisa ses gens et suivit les gendarmes.
Quel fut son haut maintien, quelle sa fermeté
Durant les jours amers de la captivité,
Je n’en parlerai pas : il n’est pays en France
Qui ne cite un grand cœur grandi par la souffrance,
Et depuis soixante ans il n’est cachots obscurs
Où des noms glorieux ne brillent sur les murs ;
Mais lorsque, de parents et d’amis entourée,
Dans son manoir antique elle fit sa rentrée,
Saluant de la voix, des yeux et de la main
Ses fidèles rangés sur les bords du chemin,
Quand, douce au repentir, elle oublia le crime,
Je veux suivre les pas de cette magnanime.
Dans un coin du manoir, à tous les gens caché,
Cependant, la servante expiait son péché,
