Une antique maison est bien vite abattue,
Le chêne de cent ans tombe dès qu’il le voit ;
Il mutile son chien, puis, d’une main grossière,
Il prive le coursier de sa noble crinière ;
Vous, fils des laboureurs coupant vos longs cheveux,
Celtes, il vous transforme en artisans hideux :
Lors, sifflant comme la couleuvre,
Laid, il se réjouit de la laideur, son œuvre.
Idylle, tu me pris tout enfant par la main
Et sur mon sol natal m’indiquas le chemin ;
Puis, moi, je te montrai, belle vierge celtique,
Aux fils des Franks charmés de ta grâce rustique.
Ils ont su par tes chants dans les bois, sur la mer,
Comme parlent ceux-là qui vivent en plein air :
Chez nous des travailleurs rustiques, point de rustres,
Point de noms affadis ni lourds, des noms illustres ;
C’est un Brenn, un Ban-gor, ou bien c’est un Mor-gan
Notre histoire se perd au loin dans le roman.
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