Mon cœur, à moi chanteur, s’attendrit bien souvent.
Frère ailé, sur ton corps je versai quelques larmes.
Pensif et m’accusant, je déposai mes armes.
Ton sang n’est point perdu. Nul ne m’a vu depuis
Rougir l’herbe des prés et profaner les buis.
J’eus pitié des oiseaux et j’ai pitié des hommes.
Pauvret, tu m’as fait doux au dur siècle où nous sommes.
À vous des vers ! c’est tendre aux hiboux des gluaux !
C’est jeter de la fleur de froment aux pourceaux !
À polir ce caillou vous userez votre âme :
Le fleuve à ce travail met mille ans, pauvre femme !
Deux fois lâche, sur toi qu’on écrive à ta mort :
« Hardi devant le faible, humble devant le fort. »
Vendre à qui n’y voit rien, bon marché, fraudes sûres.
Les meuniers prisent fort les nouvelles mesures.
