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LIVRE DEUXIÈME
Dans une Eglise
Argol, en Cornouailles.
La fleur de poésie éclot sous tous nos pas,
Mais la divine fleur, plus d’un ne la voit pas.
Dans cette pauvre église, à l’heure du silence
Où seule devant Dieu la lampe se balance,
Un vieillard appuyé sur la grille du chœur,
Les yeux baisses, priait du profond de son cœur,
Et mes pas, qui troublaient les échos d’arche en arche,
Ne lirent point lever les yeux du patriarche.
Puis, au bas de la nef où j’allais observant,
À genoux à côté de ses livres d’enfant,
Un petit villageois de six ans, à l’air d’ange,
Les mains jointes priait aussi… concert étrange !
