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II
Hélas ! j’ai vu, l’autre jour,
Conduire en terre un Amour,
Un Amour mort de vieillesse :
Il avait trois ans, comtesse.
Vingt autres enfants, les fils
De la divine Cypris,
Roses ou blancs comme neige.
Formaient le gentil cortège,
Portant sur leurs fronts bouclés
Et de leurs bras potelés
Leur frère Amour, noble et sage
Comme n’en vit point notre âge.
Bouquets et rubans flétris
L’entouraient, tristes débris,
Dards émoussés par les âmes,
Arc brisé, torches sans flammes.
Puis des Amours à genoux.
Lisant de vieux billets doux,
Au passage de la bière
Semblaient dire leur prière.
Et ce n’étaient que sanglots,
Larmes coulant à longs flots
De ces bouches toutes rondes
Et de ces paupières blondes.
