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CROQUIS DU VICE
— Trois étages au-dessous, même porte.
Il pensa : « Tiens, tiens ! j’avais cru entendre la concierge me dire cinquième. Bah ! défaut d’oreilles, les tapis assourdissent tous les bruits… » et, il descendit :
— M. Leboté, s’il vous plaît.
— Entrez, Monsieur.
Dans un salon tendu de soie crème frangée d’argent, sur un sopha bleu pâle, il vit une jeune femme lui sourire.
— Bonjour, Madame… M. Leboté, s’il vous plaît.
— Je le connais.
— Vous êtes Mademoiselle sa fille, probablement ?
— Moi ? Jamais de la vie ! une vieille crapule comme ce Leboté ! J’aimerais mieux dévisser « mon billard ! »
— Vous avez un billard ?
— Mais non… ma tronche, quoi !
— Comprends pas.
— Ça demande peut-être des explications… Prenez un siège, cher Monsieur.
— Oh !…
