un élan et tout à coup fait un demi-tour et constate que, déjà, Timoléon est sorti.
Se laissant tomber sur le fauteuil dont les ressorts poussent une plainte en faux bourdon, elle fait un pet et crie : « l’animal ! »
II
Timoléon Topinambour n’est pas positivement d’une intelligence remarquable, mais il est doué d’un manque absolu de mémoire, qualité précieuse pour un imbécile. Comment se ressouvint-il que son propriétaire, M. Leboté, demeurait 18, rue des Pavés-Gras, c’est là un de ces mystères qu’il nous est inutile d’approfondir.
Soufflant, suant, geignant, il monta la spirale d’une maison princière, admirant le moelleux des tapis, se pâmant presque devant les stupides ornements dorés des lustres et de la rampe. Arrivé au cinquième, il tira discrètement le bouton de gauche.
— Vous désirez ?
— M. Leboté, s’il vous plaît.
