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CROQUIS DU VICE

abriter le soupirail où se jettent, deux fois par jour, les quinze assiettées de soupe aux poireaux qui lui servent d’apéritifs.

Timoléon est le portrait tout craché — pourquoi dit-on tout craché ? — d’un kanguroo, moins la queue, ce qui nous évite d’en dire plus sur le remarquable mari de Mme Topinambour.

La pendule sonne, Madame fait un effort, puis deux, puis trois et parvient à soulever sa masse, lentement mais sûrement. Le plancher craque et Madame dit :

— Timoléon, il est deux heures.

— Nous avançons de dix minutes.

— Je dis qu’il est deux heures, il vous faut aller chez le propriétaire payer votre terme.

— Bon, bon, j’y vais.

— Et faites vite ! Mettez votre chapeau de soie. En revenant, prenez chez le charcutier deux têtes de cochon et allez chez le tripier…

Ne recevant aucune objection, Mme Topinambour se balance comme pour prendre