— Non, non, je ne laisse pas ainsi passer mon tour.
— Ah ! Bithume, ce n’est pas bien.
— Ce n’est pas chic, Messade.
Pendant cette conversation, commencée à un bout de la chambre, finie à l’autre bout, en une traînée de zigzags, la petite ni blonde, ni brune, ni rousse avait pressenti quelque chose de grave. L’esprit de conservation lui fit entrevoir toute l’horreur d’une situation qui pouvait devenir anormale. Elle sonna. Un garçon vint.
— Baptiste ! Fichez-moi ces deux hommes à la porte.
— Hé, laquais ! ne me touchez pas ! je vous brûle l’endroit où vous devriez avoir une cervelle… Bithume, sortez le premier.
— Oui, cher maître.
— Pardon, cher maître, soutint encore Louis Messade, c’est moi le secrétaire aujourd’hui.
— Jamais de la vie ! c’est moi, après tout, tu peux t’en flatter, ça te fait une belle jambe !
