auditeurs. Madame… madame de Marolles… de l’eau, des sels, votre flacon, lady Émily, elle s’est évanouie ! »
Non, elle ne s’est pas évanouie ; c’est quelque chose de pire qu’un évanouissement, cette agonie convulsive, dans laquelle se tord la fière créature, tandis que ses lèvres, d’une blancheur livide, articulent des paroles étranges et terribles.
« Empoisonné !… empoisonné !… et innocent !… et moi, vile dupe, méprisable insensée, j’étais une poupée entre les mains de ce démon. »
À ce moment même, M. de Marolles, qu’on a été appeler de la pièce voisine, où il était occupé à discuter une mesure financière avec des membres de la Chambre basse entre précipitamment.
« Valérie, Valérie, qu’arrive-t-il ?… » dit-il en approchant de sa femme.
Elle se lève… elle se lève avec un effort terrible, et le regarde en plein visage.
« Je croyais, monsieur, connaître le hideux abîme de votre âme noire jusque dans ses plus basses profondeurs ; je m’étais trompée ; ce n’est que de ce soir que je vous connais bien. »
Imaginez un langage énergique comme celui-là dans un salon de Belgrave, et vous pourrez alors imaginer l’étonnement des assistants.
« Bonté du ciel, s’écrie le signor Mosquetti, effaré.
