devoirs près de son mari, si elle se montrait soumise à Othello, Cassio pouvait certainement posséder toute la poésie de son âme, que le More prosaïque méprisait et repoussait.
C’était à peu près de la sorte que raisonnait Isabel quand elle réfléchissait un peu à son attachement platonique pour Roland. Elle était très-heureuse, bercée par sa propre ignorance du danger plutôt que par un plan quelconque profondément étudié de son amant. Ses manières pour elle étaient plus tendres que celles d’un père pour son enfant chéri, plus respectueuses que celles de Raleigh pour Élisabeth ; mais en tout cela il n’y avait pas idée de duplicité. Le dessein bien arrêté de son esprit s’enracinait de plus en plus, et il s’imaginait qu’Isabel le comprenait et savait que la grande crise de sa vie s’approchait rapidement et qu’elle était prête à la subir.
Une après-midi, vers la fin du mois, un jour que les vents de mars étaient plus violents et plus impitoyables que jamais, Isabel traversait les prairies où les haies risquaient de timides petits bourgeons destinés à être sacrifiés par la bise aiguë et où, çà et là, une violette tachait de sa timide corolle le vert du tapis. Lansdell était debout sur le pont, lorsque Isabel approcha de l’endroit des rendez-vous habituels, et il se tourna vers elle en l’accueillant d’un sourire.
Mais bien qu’il sourît en pressant la petite main effilée qui presque toujours tremblait dans la sienne, le châtelain de Mordred n’était pas joyeux ce jour-là. C’était au lendemain du jour où Raymond avait dîné chez lui, et l’influence des paroles de son parent l’entourait encore et l’oppressait. Il ne pouvait nier qu’il
