nables ; pas d’arguments muets sans cesse renaissants, plaidant tour à tour le pour et le contre, et arrivant toujours au même résultat. Que le ciel prenne en pitié ceux qui ont à souffrir en silence de semblables douleurs, de tels secrets désespoirs ! Nous voyons les faces souriantes de nos voisins et nous disons, dans l’amertume de notre cœur, qu’A. est bien heureux, et que B. ne peut pas être aussi endetté qu’on le dit ; que C. et sa gentille femme forment le couple le plus heureux que nous connaissions ; et demain B. sera dans la Gazette, à la colonne des faillites, et C. pleurera sur son foyer déshonoré, sur un groupe d’enfants sans mère, qui se demandent ce que leur maman a pu faire pour que leur père se désole ainsi. Ces luttes sont silencieuses, mais elles n’en sont pas moins des luttes. Nous tenons le renard emprisonné sous notre manteau, mais les dents de l’animal n’en sont pas moins aiguës, ni la douleur moins terrible à supporter ; un peu plus terrible peut-être parce que nous ne pouvons pas exhaler notre plainte. John laissa échapper un long soupir de soulagement quand l’officier de l’armée des Indes termina son troisième cigare, et déclara qu’il était prêt à aller rejoindre les dames. Les lampes étaient allumées au salon, et les rideaux tirés sur les fenêtres, quand les trois gentlemen entrèrent. Mme Lofthouse dormait sur un canapé, un keepsake ouvert à ses pieds, et Mme Powell, pâle et éveillée, éveillée comme la douleur et la peine, comme la jalousie et la haine, comme tout ce qui est vorace et ne peut être apaisé, brodait de laborieuses monstruosités sur une légère mousseline.
Le Colonel se laissa lourdement tomber sur un fauteuil et s’abandonna tranquillement au repos. Lofthouse réveilla sa femme et la consulta sur la convenance qu’il y aurait à demander la voiture. Mellish promenait un regard inquiet autour du salon. Pour lui, il était désert. Le recteur et sa femme, l’officier indien et la veuve n’étaient que des spectres phosphorescents, des fantômes ; en un mot, ils n’étaient pas Aurora.
— Où est Lolly ? — demanda-t-il, interrogeant du regard Mme Lofthouse et la veuve, — où est ma femme ?
