S’il eût été logique qu’il lui parlât, quel colloque !
Il était né sans aucune servitude d’esprit ; il possédait un sens critique impitoyable ; il apportait dans ses entreprises une ténacité humble, patiente et muette ; il venait inculquer son fructueux positivisme à une ville de province française toujours un peu prompte à donner dans le miroir aux alouettes. Elle, elle était l’héritière fidèle d’une race fière, sensible, capricieuse, imaginative. C’était par orgueil encore qu’elle implorait le destructeur systématique de ses dernières chimères. Elle l’implorait sans bassesse, et, à la froide raison que lui opposait la nouvelle puissance, quand elle agitait, en signe de négation, les maigres dentelles de son chapeau de dévote, l’œil d’un poète eût pu voir encore remuer en claquant au vent les bannières des Croisés.
— Revenons au fait, dit Niort-Caen, en lui coupant le secret plaisir qu’elle avait à faire parade de ses idées.
Elle étendit une main et pencha la taille, persuadée qu’il allait, d’un mot, lui casser net toute espérance.
En effet, il dit :
— Ma plainte a été déposée régulièrement ; l’affaire suit son cours. Je n’y puis plus rien… Ce n’est pas à moi d’aller dire au juge : « Je me suis mis le doigt dans l’œil ; je suis venu vous déranger
