Les premières lampes s’allument du côté du Moulin à vent, lucioles dans la verdure.
Devant nous, c’est Saint-Jean avec son long clocher léger qui gravit le ciel bleu et que semblent pousser, dans son escalade, les hauts toits pointus qui l’entourent ; ils tournent autour de lui comme un vol de pigeons.
Aux contreforts contournés de pierre bleue de Saint-Loup, les arêtes sont comme couvertes de neige.
Et la tour du Collège du Faucon est rose dans le soir.
La ville s’endort. Vois. Les toits qui, il y a un instant à peine, étaient gris bleu, gris mauve, gris rose, deviennent bleus, tout bleus, doucement, infiniment bleus. Et c’est là la merveille.
Des lumières piquent la cité comme des clous d’or.
Entends les martinets attardés frapper le silence de leurs ailes… et près de la rivière ces cris d’enfants.
