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La foule chante au milieu du chant des orgues :
Noël ! Noël ! Noël !
LE DIEU TEMPS.
Maria, Jésus, est-ce donc elle ?
C’est Jehanne notre pucelle
qui jadis gardait les brebis.
(Jeanne a pris entre ses bras les genoux du Roi.)
C’est elle aux genoux de son Roi
au milieu de ce grand arroi
elle, à côté du Connétable,
Elle, la petite bergère
elle, la douce messagère
de la parole véritable,
Elle, qui, parmi les roseaux
au milieu du chant des oiseaux
de notre doux pays de Meuse
entendit un soir de printemps
la voix des dames lui dictant
Son aventure glorieuse.
Les sonnailles tintinnabulent. Les orgues chantent. Les cloches sonnent. La foule crie :
Noël ! Noël ! Noël !
LE CHŒUR.
Fils de Clovis, ô roi de France,
du successeur de saint Remy
Reçois la suprême assistance,
Sur ton front coule le saint chrême,
La voûte sacrée a frémi.
