Mais sçachant où je suis, pour m’épargner l’affront
De l’être un peu plus mal que les autres ne sont.
Que le monde aujourd’hui se rend peu de justice !
Et qu’aux petites gens l’audace est un sot vice !
Vous imaginez-vous qu’ici, non-plus qu’ailleurs,
Vous ayez un fauteuil où seront ces Messieurs,
Eux qui vont à la gloire avec tant de vitesse ;
Et qui, de compte fait, ont un mois de noblesse ?
Il faut de la raison & de l’ordre par-tout.
Ces Messieurs où je suis devroient être debout.
Une belle noblesse & de source bien pure,
Que celle qu’on débite à la Manufacture !
Vous vous êtes, ma fille, exposée à cela,
En vous encanaillant de cette Guenon-là.
Marote Poussineau ! Ce nom seul est atroce.
Marote Poussineau vaut bien Madame Josse.
Cet orgueil avec moi ne lui sied-il pas bien ?
Elle de qui le pere est le Boucher du mien ;
Et qui plus d’une fois eût fermé sa boutique,
S’il n’eût eu le bonheur d’avoir notre pratique ?
Je m’en vais le changer, sans y perdre un moment.
