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HIPOLITE.
En est-il bien certain ?
CRISPIN.
Oüi, je me donne au Diable !
HIPOLITE.
Mais Isméne l’adore, elle veut recouvrer…
CRISPIN.
En ma propre présence il la vient de sevrer.
Mais voyez, on diroit que le Ciel nous l’envoye.
IACINTE.
Si tu penses…
CRISPIN.
Iacinte, il va mourir de joye ;
Je le sçai de science, & je t’en donne avis ;
Jamais nul amoureux n’eut les sens si ravis ;
Et tu vas voir.
