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maintenant, pour y prendre le billet de Charles. — « Quelqu’un ? », répondit Reine. Lorsqu’elle eut entre ses mains l’enveloppe et qu’elle eut reconnu l’écriture, un flot de sang empourpra son visage, et elle se mit à trembler, d’un mouvement presque convulsif qui la remuait tout entière, tandis que son père la réconfortait : — « Lis cette lettre, mon enfant adorée, et n’aie plus peur. Reprends confiance… Si je me suis chargé de ce message, tu dois comprendre que Charles m’a tout dit, et que j’approuve tout… Il faut que les malentendus se dissipent. Ma belle douce Moigne, lis ta lettre… Ne me parle pas avant de l’avoir lue… Je t’aime tant, ma fille, ma petite fille… » Et, de nouveau, avec cet effort de gaieté dans la gâterie qui veut épargner les excès de l’attendrissement à une sensibilité trop jeune et trop vive : « Si tu ne la lis pas, ta lettre, c’est moi qui te la prends, et qui te la lis tout haut… » Tandis que Le Prieux parlait, une nouvelle ondée de sang avait envahi le front et les joues de Reine, et coloré jusqu’à son cou, qui sortait si souple, si mince, de la batiste souple de sa chemise de nuit, avec l’enroulement autour de lui de sa longue natte défaite. Les larges manches flottantes à volant laissaient voir ses bras, un peu maigres et tout blancs, avec le réseau transparent de leurs veines joliment bleuâtres. A peine si la couverture de soie piquée était soulevée par son corps, qui se devinait si fin, si svelte, trop frêle presque pour son âge, et l’homme qui la regardait ouvrir l’enveloppe avec