Spectres poudreux, blêmes et graves,
Les traits décharnés, les yeux caves,
Du ruban rouge décorés,
Les uns hâlés en Italie,
Les autres glacés en Russie,
Tous mutilés, tous balafrés !
Et les soldats sculptés tout-à-coup s’agitèrent,
Montèrent leurs chevaux revivant ainsi qu’eux ;
Les drapeaux de granit soudain aussi flottèrent,
Détachés des parois, sur ces fronts belliqueux ;
Tous les noms écrits sur la pierre
S’animèrent, foule guerrière,
Et, couverts d’épaulettes d’or,
Reprirent leur ancienne forme,
Vieux généraux en uniforme,
Comme au feu terribles encor !
Tous ces héros fameux, élite bien connue,
Allèrent se ranger derrière un petit chef
À la capote grise, à la simple tenue,
Au front large, aux yeux d’aigle, au geste ferme et bref.
Et lui, montrant du doigt la cime
De l’Arc triomphal et sublime,
Il semblait dire fièrement :
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