IV
Mes doigts piqués de taches rouges,
Mes doigts meurtris !
Mes yeux gonflés de veines rouges,
Mes yeux flétris !
Mes bras et mes poignets débiles,
Au bout de l’an ;
Mon ventre creux, mes reins débiles,
C’est le bilan !
V
Hommes, près de vos sœurs chéries,
Songez à nous !
Songez près des femmes chéries,
Souvenez-vous !
Ce ne sont pas nos toiles blanches
Que vous usez :
C’est notre vie, en ses nuits blanches.
Que vous brisez !
VI
Cours, mon aiguille, file, file
Le drap des morts !
Au cœur des hommes file, file
Tous les remords !
Dieu, se peut-il que le pain vaille
Si cher, si cher !
Et que cependant si peu vaille
Mon sang, ma chair !
