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La Chanson du Marchand de Mouron
Petits serins, petits moineaux,
Passez la tête à vos barreaux,
Je viens des bois et de la plaine,
De mouron frais ma hotte est pleine.
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
Au long des prés et des ruisseaux,
Des champs tout blonds aux verts coteaux,
Parmi la mousse et la bruyère,
Je vais cherchant la graine amère…
Mouron ! mouron !
Qui veut du mouron !
