Page:Bouilhet - Œuvres, 1880.djvu/72

Elle aime, et ce n’est pas le chevalier romain,
Bien qu’il soit jeune et fier, et qu’il presse, en chemin,
Une cavale au frein sonore,
Qu’il ait sa place au cirque, auprès des sénateurs,
Que sa bague étincelle, et qu’au jour des honneurs,
D’olivier son front se décore.

Ce n’est pas le consul, au long manteau rayé,
Si beau qu’à son aspect, du peuple émerveillé
Tombe le murmure frivole,
Alors que précédé du licteur éclatant,
Avec sa robe blanche, il balaye, en montant,
Les blancs degrés du Capitule.

Ce n’est pas le tribun, l’homme au pouvoir hautain,
Qui d’un mot de sa bouche arrête le destin,
Ni l’édile aux dons magnifiques,
Ni le riche patron, de qui mille clients
Autour de la sportule humbles et suppliants
Sans cesse assiègent les portiques.

Si Métella soupire et n’a plus de sommeil,
Ce n’est point le soldat bruni par le soleil
Qui trouble sa nuit inquiète,
Ni le poète grec aux vers ingénieux,
Ni l’esclave gaulois, prince par ses aïeux,
Qui porte une urne sur sa tête.