Son frac noir, aujourd’hui roux,
Port peu payé, sans reproches,
Semblait, à travers les trous,
Porter le ciel dans ses poches.
Il va chez le boulanger :
« — Prends cet astre, et sers-moi vite !…
« — Compagnon, va le changer,
« Ma galette n’est pas cuite. »
À la taverne du coin
Il fait briller sa pécune :
« — Camarade, on n’ouvre point
« À ceux qui portent la lune. »
Sans chemise par-dessous,
Il sonne au marchand de toiles :
« — L’ami, je veux des gros sous
Tu peux garder tes étoiles ! »
Les savants de l’Institut
Prirent de grands airs revêches ;
L’un sourit, l’autre se tut :
Ils ne les- trouvaient pas fraîches.
Il mourut, le lendemain,
Aiglon né chez les reptiles,
Maigre et serrant dans sa main
Ses étoiles inutiles !…
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