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Il est juste, aujourd’hui, que l’Éternel nous broie,
Lui qui hait l’amour clandestin…
La veuve était notre butin ;
Chacun de nous faisait de l’orphelin sa proie.

Ne méritions-nous pas d’être abreuvés de pleurs
Et déchirés par le cilice ?
Le juge même était complice ;
Le conseil des Anciens regorgeait de voleurs.

Tes prêtres nous donnaient le plus infâme exemple.
Comment retenais-tu ton bras ?
Un repaire de scélérats,
Voilà ce qu’ils faisaient, Seigneur, de ton saint temple !

Dans nos lâches tribus il n’était demeuré
Qu’un petit nombre de fidèles,
Et ces justes, au milieu d’elles,
Formaient le pur Jacob et l’Israël sacré.

Ah ! ce reste, perdu dans notre multitude,
Etait vraiment ton serviteur !
Il nous reprenait sans hauteur ;
Il n’avait point de cris ; sa voix n’était point rude.