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Et jamais on n’y voit que de pauvres pasteurs
Dont le troupeau chétif, pendu sur les hauteurs,
Arrache entre les rocs les brins d’herbe qu’il broute.
Hercule fatigué reprit sa longue route.
Et, tandis qu’il marchait, l’air plus vif du matin,
Parfumé d’une odeur résineuse et de thym,
Entrait abondamment dans sa large poitrine,
Et le soleil montait de la mer purpurine.
