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XXVIII.

Le vent roulait les feuilles mortes ; mes pensées
Roulaient comme des feuilles mortes, dans la nuit.
Jamais si doucement au ciel noir n’avaient lui
Les mille roses d’or d’où tombent les rosées.

Une danse effrayante, et les feuilles froissées
Et qui rendaient un son métallique valsaient,
Semblaient gémir sous les étoiles, et disaient
L’inexprimable horreur des amours trépassées.