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Alors, commenc’nt, sempiternels,
Les arrosages de leurs schrapnels :
La terre en est toute jonchée
Dans la tranchée !
Nous rigolons dans nos clapiers :
« Quell’ collection de press’-papiers,
Pour le retour, sera pêchée
Dans la tranchée ! »
L’un d’nous est mort — et mort joyeux —
En s’écriant : « Tout est au mieux,
Voilà ma tomb’ toute piochée :
Dans la tranchée ! »
Le sergent — qu’est curé — lui dit :
« Repose en paix, héros béni
Sur qui la Gloire s’est penchée
Dans la tranchée !
» Nous te veng’rons, nous l’jurons tous,
Car la Victoire est avec nous :
Elle mont’ la gard’, près d’ nous couchée
Dans la tranchée ! »
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