Tout au début de la Guerre
Un gai petit Alsacien
Debout au seuil de sa mère
Tenait un fusil, le sien :
Un flingot bien à la taille
De ses deux tout petits poings,
Terrible engin de bataille
De vingt sous, peut-être moins.
Soudain, voici que débouche
L’avant-garde d’Attila
Brandissant, déjà farouche,
Des « Mausers » — des vrais, ceux-là —
Et la chose énerve et vexe
Ce petit-fils des Gaulois :
Par un mouvement réflexe,
Levant son fusil de bois
Il l’épaule — ô crime horrible
Dont la Victoire dépend ! —
Il vise, imitant — terrible ! —
Les coups de feu : pan, pan, pan !
À ce geste du bon môme
(Poulbot revu par Hansi)
Un des soldats de Guillaume
Répond à coups de fusil !
Il tombe, le pauvre gosse ;
Il appelle sa maman ;
On l’achève à coups de crosse :
« Gloire au Kaiser allemand ! »
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