84 ŒUVRES COMPLÈTES Elle a voulu mourir, Thumble ville stoïque ! Son sol se refusait aux pas de l’étranger ; Elle avait pour vertu sa démence héroïque, Voyant l’affront, non le danger. Elle est morte ! L’obus, la mitraille, la bombe, Ont fauché ses maisons ainsi que des blés mûrs ; .Mais du moins l’ennemi, s’il en fit une tombe, N’a pas humilié ses murs !
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Ah ! juste ciel ! après nos fautes, nos délires, Nos fièvres de jadis et notre orgueil jaloux, Embrassons les pieds froids de ces cités martyres. Car elles ont payé pour nous ! Paris ! Souviens-toi des vingt ans de démence Où tu disais : « Je suis le temple universel, « La ville où tout finit, la ville où tout commence, « Malgré Dieu j’ai refait Babel ! » Hélas ! en étalant ta splendeur imprudente, Tu ne te doutais pas, confiant et vainqueur, Oue déjà s’allumait la jalousie ardente Et la haine dans plus d’un cœur ;
