Cette page n’a pas encore été corrigée
A MA FILLE W£m toi ce livre, enfant, le livre De mes jours sombres ou joyeux, Vieux prisonnier que je délivre Quand sa prison lui vaudrait mieux. J’ai tort sans doute, et je suppose Qu’on sera loin de l’acclamer ; Mais il faut faire quelque chose Pour ceux qui doivent nous blâmer ; Ces vers de jeunesse ou d’enfance, Nés pour l’oubli, muet affront, Vinrent au monde sans défense Et sans défense en sortiront ;
