connu s’effacèrent. Cette race italienne semble avoir la musique dans le sang. En dépit des concurrences et des recettes, d’instinct, comme malgré eux, chanteuses et chanteurs s’étaient mis à l’unisson, et, avec une merveilleuse justesse, rythmaient leurs chants disséminés. Deschamps, le navire accosté, ne se décida pas à rentrer dans sa cabine, s’accouda comme ses compagnons de route, ne songea plus à rien, un brin d’art, pour peu qu’il fût de sensation neuve, distrayant son rêve. Il écoutait, il regardait, content, d’un contentement physique , partant très simple, partant très doux. Dans la plus proche des embarcations, se tenaient deux hommes et trois femmes, la mère et les filles, dont les roulades montraient les dents de souris et de palais rose. On eût dit des grenades ouvertes. L’aînée, le morceau fini, fit la quête, et, du pont, les plus grosses offrandes tombèrent à cette belle fille, Italienne vraie, savoureuse et puissante. Comme Deschamps était resté à la coupée de tribord, au niveau de la batterie, et plus bas placé que les autres passagers, il ne voulut pas lancer ses cent sous dans la barque et força la chanteuse à s’approcher juste au-dessous de lui. Trop loin encore du palier, elle se haussa sur la pointe des pieds, tendant au jeune homme sa large guitare comme aumônière. Lui, s’amusait de ses efforts, riait à ses grands yeux convoitants, à ses lèvres saignantes, à son teint de raisin muscat, à l’entrebâillement de sa guimpe, où les deux seins s’écartaient en v dans une rousseur d’or. Et il feignait de craindre une maladresse, la perte de la pièce, pour qu’elle tendît davantage ses bras mordorés, demi-nus, dont le jet hardi faisait rouler les rondeurs de son buste tandis que sous sa manche s’élargissait une échancrure où luisait, entre deux éclairs de peau, dans des ombres jaunes, le troublant écheveau de sa fauve aisselle.
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L'OPIUM
