— Rien, Laure, rien ; je ne voulois pas dire cela… j’oubliois…
— Si la perte d’une mère n’étoit pas un malheur trop affreux pour laisser le passage ouvert à une idée étrangère… Voilà ce que vous venez de dire… Eh bien ?
Michel s’agenouilla, tenant toujours la main qui lui avoit été abandonnée, et avec une onction pleine de tendresse :
— Je placerois en votre ame, à côté de la pensée du deuil, celle d’un amour que la Vierge et les saints ne sauroient condamner…
— De quoi parlez-vous, bon Dieu ! s’écria Laure en joignant vivement ses mains.
— Ô pardonnez-moi… je m’oublie…
— Ô répétez donc ces mêmes mots… Répétez-les pour que j’y croie !… Les avez-vous bien dits, maître Michel ? cria la jeune fille, en trépignant.
— À la face du ciel et devant Dieu qui m’entend !
— Vous m’aimez !
