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— Et moi qui pleure en entendant chanter les rossignols !
— Moi de même.
— Veux-tu qu’un soir nous les écoutions ?
— Je le veux bien.
— À la bonne heure, gentille amie ; voilà de la confiance ! Sous quel bocage irons-nous ? Ici même, veux-tu ?
— Non, vous, à votre fenêtre ; moi, à la mienne… Si la lune nous éclaire, je vous verrai…
— De nos fenêtres ? Es-tu folle ?… de nos fenêtres qui regardent la cathédrale !
— Qui sait ?… si quelque rossignol égaré sur nos toits n’y chantera pas ses amours ?
— Tu te railles, méchante !…
— Non, je parle sérieusement.
— Mais de nos fenêtres, le soir, nous ne pouvons entendre que le cri du hibou dans les tours de l’église.
