ciel couleur de fange, d’où fuit la pluie comme égouttée d’un torchon…
Le froid qui roidit ses jambes monte doucement à son cœur. Il se lève et attend sur la route. Le galop d’un attelage qui roule avec un bruit de tonnerre et de ferraille, le laisse immobile au milieu du chemin. Le conducteur, un garçon laitier, lui fait des signes, claque un fouet furieux, puis brandit le poing. La roue de la voiture frôle l’imprudent, embouant son tablier et l’homme tout debout, tuméfié de rage, n’a que le temps d’arrêter sa bête en tirant sur les rênes à pleines mains, en même temps qu’il précipite sur l’insensé un bombardement de nom de Dieu et de malédictions. N’y tenant plus, il saute sur la route et secoue le passant :
— T’es pas malade de rester là comme un as de pique, dis, t’es pas malade ?
— Si, monsieur, je suis malade, j’ai froid, j’ai faim.
— T’es trempé comme une soupe, répond l’autre en sacrant. Qu’est-ce que tu fais ici à
