puis la nuit dernière, par conséquent aucun bruit de la rue n’avait pu parvenir jusqu’à elle.
» Saisis de stupeur par la sonnerie brusque de ces paroles dans le silence et la solitude de cette chambre close, M. B… et la garde-malade se demandaient en voyant ce corps redevenu inerte, si la fatigue d’une nuit de veille ne les avait pas illusionnés, lorsque le médecin, entrant à trois heures pour sa visite quotidienne, leur dit : « Vous ne savez pas la nouvelle ? Le duc d’Orléans vient de se tuer à Neuilly sur la route de la Révolte. Son cheval, son cabriolet, etc., etc. » Suivait le récit de la mort du fils aîné de Louis-Philippe. M. B… ne put que répondre au médecin : « Docteur, il y a une heure que nous le savons. » Et se tournant vers le lit où la malade, revenue à son assoupissement mortel, semblait être désormais incapable d’un geste, il ajouta : « C’est elle qui nous l’a appris. »
» Voilà, mon cher Bois, l’histoire que je vous avais promise. M. B… est Jean Brémond, mon vieux maître de peinture ; cette jeune femme qui mourut le lendemain de son mal était la sienne,
