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concierge, — Dieu sait au sortir de quelles pensées ! — si c’étaient toujours les Allemands qui bombardaient Paris.
— Eh ! qui diable voulez-vous que ce soit ? répondit la portière suffoquée.
— Mon Dieu ! madame, je ne sais pas. Ça pourrait bien être un autre peuple. Et il retomba dans le puits de son silence ordinaire.
Il songeait alors, sans doute, à l’Italie et à ses musiques futures… car je crois vous avoir dit que ce pauvre diable était une manière de prophète.
