identique à la loi de gravitation. C’est sa proie qui fond sur lui. Il n’a qu’à s’entr’ouvrir pour recevoir les matières pesantes et les déjections.
Il en est à n’avoir plus besoin de connaître le moins du monde ce dont il parle, et à ne plus lire du tout les livres qu’il a la prétention de juger dans ses harangues. Deux ou trois bas-bleus sacristains, voués à son tabernacle, lisent à sa place, et leurs suggestives notules suffisent à cet intuitif. Alors, quelle joie de déshonorer une belle œuvre, quand il s’en trouve, de la vautrer dans la boue de son analyse, de la descendre au niveau du groin de son auditoire !
Et le journaliste est à l’image du conférencier. Il apparaît, ici aussi bien que là, comme le châtiment, la flétrissure infinie, la tare vivante d’une société assez avachie pour ne plus avoir conscience des attitudes qu’on la force à prendre et des vomissures qu’on lui fait manger. Ce Beauclerc n’a-t-il pas eu l’impudence de se vanter, dans le plus incroyable des feuilletons, d’être le Minotaure de la critique de théâtre et de percevoir d’exacts octrois de fornication sur les débutantes, forcées de lui passer par les mains, sous peine d’insuccès fatal !… Il semble qu’une telle déclaration aurait dû attirer à son auteur, en n’importe quel lieu du globe, une tempête de huées, une clameur de réprobation à décrocher tous les luminaires du firmament. On l’a généralement applaudi, au contraire, et secrètement envié. Ce faquin nage avec sérénité dans l’ordure liquide, en laquelle il a le pouvoir de transmuer tout ce qui l’approche. C’est le Midas de la fange !
Son hideux mufle, qu’on pourrait croire façonné
