quelques vidangeurs matutinaux que cela met en gaillarde humeur. Il y a deux ou trois générations à peine, le bourgeois se fût passionné pour ou contre ces éruptions de l’égout. Aujourd’hui, le même bourgeois, devenu un peu plus bête et un peu plus ignoble, les contemple avec la stupidité du désintéressement. Demain, sans doute, sa boueuse idiotie n’ayant plus de fond, il en sera tout attendri. Il se dira que l’héroïque indépendance d’un cœur brûlant pour la justice, est attestée par le jaillissement de ce pus et qu’il convient d’en arroser les jeunes fleurs écloses de son fertile giron. Nous assisterons, en ce jour, à l’apothéose de Tartufe espérée depuis deux cents ans !
Ah ! que ce sera complet, alors, et que l’hypocrite de Molière fera piètre figure ! Paraître homme de bien en répandant, avec de saints gestes, d’ostensibles actions de grâces au pied des autels, quoi de plus facile, même dans un siècle où la foi religieuse serait presque éteinte ? On aurait toujours pour soi l’inquiétude surnaturelle du cœur de l’homme et son inconsciente vénération pour les porteurs de reliques naïfs ou superbes. Mais obtenir un semblable triomphe en étalant l’ignominie absolue, en contaminant ces mêmes autels, en prostituant les regards de l’enfance, irréparablement déflorée au contact de ces porcheries, c’est un peu plus fort, et le dix-septième siècle est terriblement enfoncé !
Être Léo Taxil ou toute autre voyou de plume, Francisque Sarcey, par exemple, — car le Barnum de l’anticléricalisme ne doit être ici qu’un prétexte, — et ne pas crever sous d’adventices raclées toujours imminentes, maintes fois administrées déjà, sans le
