étant venu la voir presque aussitôt après, l’avait trouvée, suivant son expression, noire et agitée, ayant sur son beau visage en « ciel d’automne », les stigmates d’un récent déluge. Il n’en avait conçu aucun soupçon ni aucune alarme, ayant l’habitude prise de tout rapporter d’elle aux exigences d’une hyperesthésie mystique, et sachant avec quel luxe on pleurait dans cette maison. Véronique, d’ailleurs, ne lui avait pas parlé de la lettre. On s’était, comme toujours, entretenu de Marchenoir, en exprimant pour lui l’ordinaire vœu d’un prochain retour et d’une accalmie dans sa destinée…
Demeurée seule, la sainte se mit en prière. Ce fut une de ces implorations sans fin ni mesure, dont la durée et la ferveur étonnaient jusqu’à Marchenoir, — l’assomption d’une flamme rigide, blanche, affilée comme un glaive, sans vacillation, sans vibration extérieure, dans ce silence aimanté de la contemplation, qui ramasse autour de lui tous les murmures et tous les frissons pour se les assimiler. Prière non formulée et intransposable sur le clavier de n’importe quel langage, dont le désir sensuel est, peut-être, un distant symbole, dégradé, mais intelligible.
La nuit tomba lentement autour de ce pilastre d’extase. Quand Véronique ne distingua plus la face pendante de son crucifix, elle raviva une petite lampe d’oraison, toujours allumée dans une coupe de cristal rose, et s’agenouilla de nouveau. L’objurgation amoureuse recommença, plus enflammée, plus véhémente, plus extorsive… C’eût été un spectacle d’effroi et de pitié déchirante, de voir cette suppliante à genoux par terre, les bras en croix, deux ruisseaux
