Quand il eut épuisé son rêve, il congédia paisiblement l’hippogriffe et s’installa, pour y mourir, dans la sérénité lumineuse du pic le plus sourcilleux de la repentance et du détachement chrétiens.
Après cela, que voulez-vous que pût faire à un tel contemplateur l’idiote et besogneuse vanité de son ennemi Pontmartin ? Il ne put jamais l’entendre ni l’apercevoir. Inde iræ. L’auteur des Prophètes du Passé, critique lui-même, mais d’une autre race, avait l’œil conformé de telle sorte qu’il ne pouvait voir que les objets colorés ou qui tenaient beaucoup de place. Cet oiseau poussiéreux et sépulcral devait nécessairement lui échapper.
Une seule fois, il y a quelque trente ans, dans le Réveil, Barbey d’Aurevilly laissa miséricordieusement tomber sur cet impondérable quelques gouttelettes de mépris qui le tirèrent du néant pendant une heure. « M. de Pontmartin, disait-il, qui se croit, entre amis, un Sainte-Beuve chrétien, — qui est peut-être chrétien, mais qui n’est pas Sainte-Beuve, — aurait, lui, en qualité de chrétien, une doctrine… s’il était capable de s’en servir. Oui, M. de Pontmartin, lequel est un mixte négatif, qui n’est pas tout à fait Gustave Planche et qui n’est pas tout à fait M. Janin, composé de deux choses qui sont deux reflets, un peu de rose qui n’est qu’une nuance et beaucoup de gris qui est à peine une couleur, aurait cependant, dans l’appréciation des œu-
