L’effondrement silencieux de cette vieille bâtisse prostituée, qui s’est nommée Pontmartin, devait naturellement rappeler, à moi seul peut-être, les efforts incessants, obstinés jusqu’à l’idée fixe, les entreprises presque audacieuses que lui suggéra, trente ans, sa haine d’insecte contre celui des contemporains qui assumait le plus visiblement la hauteur chevaleresque dans la pensée et la parfaite dignité dans l’art.
II
L’inextinguible ferveur de cette rage et l’étonnante inutilité de ses tentatives, n’est-ce pas là un sujet de méditation bienfaisante pour les infortunés que ronge encore aujourd’hui l’infernale passion des lettres ? Ces aimables jeunes à qui je veux supposer un iris désintéressé et très-pur, pourront être ainsi consolés de l’horreur des réprimandes séniles et dilater leurs âmes généreuses dans l’espoir d’une rétribution très-posthume qui fera crever, après eux, leurs détracteurs. Car les haïsseurs de l’Art ont la vie dure et ne s’exterminent pas le tempérament sur la croupe de la Chimère.
Il faut les admirer en sanglotant, les amoureux de cet animal divin plus implacable que la Chi-
